Desgraçados

“Era um desgraçado, aquele sujeito!”, ainda pensou Fagna ao retirar a mão de unhas longas de dentro da calcinha depois de se masturbar pensando no marido morto.
— Desgraçado! Desgraçado! Desgraçado!
Desde menina, Fagna nunca refreou seus pensamentos, nunca os censurou e nunca deixou de segui-los, na maioria das vezes com custos altos que além da perda da filha de 18 anos, lhe custara também o marido e quase sua própria existência.
— Por que eu penso tanta merda? – Falou consigo antes de puxar as cobertas sobre a cabeça e tentar dormir.
Mas sabia que não conseguiria dormir, não tão cedo. Há anos, as noites de Fagna eram longas e insones. Apenas três ou quatro horas de sono, e ainda assim agitado, com sonhos intensos, em sua maioria. Sonhos dominados por estupros, coprofagia, incesto, monstros alienígenas de enormes pintos amarelos…
Eram assim os sonhos de Fagna. E noites e noites, antes de dormir ela se masturbava três, quatro, cinco vezes, sempre com o marido morto representando inúmeros personagens. Cada momento de masturbação de Fagna daria um romance inteiro, pois ela criava sempre uma história que sempre terminava com ela fazendo sexo com o personagem principal, encarnado pelo falecido, que ali era um estuprador, um seqüestrador, um padre, um policial…
E Fagna tentava dormir, tentava, tentava… Até que consumida pelo cansaço das orgias solitárias dormia, invariavelmente murmurando: “Desgraçado, desgraçado…”. Ao lado, na mesinha de cabeceira, caixas e caixas de comprimidos, um cinzeiro cheio de pontas de cigarro e a Bíblia que tinha pertencido a Jesus.